Mamá recibe la última palabra

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Fui terrible en matemáticas, o como lo llamamos en los años sesenta, aritmética. Es decir, pensé que era hasta aproximadamente el quinto grado. Entonces, me di cuenta de que no podía ver la pizarra sin entornar los ojos. Mi asiento siempre estaba en la fila de atrás. Eso es irónico ahora porque solo tengo cinco pies de altura. Pero llegué temprano a esa altura y era más alto que muchos de mis compañeros.

Mamá y papá finalmente me llevaron al oculista después de que una de esas pruebas de visión de la escuela demostró que era miope. No es de extrañar que no pudiera hacer aritmética. Estaba feliz de ver mejor con mis gafas nuevas, pero odiaba esas cosas. Quería llantas de alambre como los niños maravillosos. Pero mamá pensó que eran para los hippies. No se me permitía usar cosas de hippy, así que estaba atascado con marcos plásticos cuadrados de color marrón. Ciertamente no eran maravillosos. Solo los usaba cuando tenía que hacerlo.

Afortunadamente, esas llantas finalmente se rompieron. Pero Mamá todavía se mantuvo firme en la mirada hippie y se insertó para arreglar esos mismos marcos. Así que nos fuimos a la farmacia de Eckerd, donde una vez tuvieron una sección de gafas.

Lo que ella no sabía era que había encontrado las gafas viejas de papá, las llantas de alambre estilo Harry Truman, y las había empujado en un cajón de la cómoda. Eran perfectos y estaban maravillosos. Papá nunca los extrañó. Solo llevaba los odiados marcos marrones alrededor de mamá.

Sintiéndome bastante presumida, me senté en uno de esos taburetes giratorios en la farmacia mientras esperábamos la reparación. Empujé mi suerte cuando saqué mis piernas y comencé a dar vueltas como un niño en un columpio lastimado. Mamá me dijo más de una vez que parara y actuara a mi edad. Yo estaba en la universidad para entonces. Pero la ignoré. Eso fue un error.

Pensé que ella había decidido dejarme sola. Yo estaba en casa para Navidad, después de todo. Pero estaba siendo indigno en público y eso triunfó en las visitas navideñas.

Allí me senté, todavía girando cuando la chica en el mostrador dijo que mis lentes estaban listos. No me importó. Las llantas de alambre de papá estaban bien guardadas en el bolsillo de mi abrigo.

Regla de mamá. Ella ni siquiera me dio una mirada mientras caminaba para pagar la factura. Sonreí como una niña descarada de cinco años hasta que mamá dijo con tristeza, pero en voz alta: “Estamos muy contentos de haber podido sacar a nuestra hija de vacaciones”.

Dejé de girar. Mamá me quitó toda la presunción y la usó como un trofeo. Se dirigió a la puerta, sonriendo dulcemente. “Vamos, cariño”, dijo ella.

Groovy había abandonado el edificio.

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