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Cuando el empleado vino al trabajo – Una historia de fantasmas en prisión

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“Realmente sucedió, Taylor”, dijo Kellogg. Se sentó detrás de su escritorio en la oficina del programa Facility Three Yard del Centro Correccional Richard J. Donovan. Llevaba el uniforme de la clase bravo de un sargento correccional, una camisa de color caqui con tres rayas en cada brazo, representando su rango, y un uniforme negro que cubría su cabello de color marrón y delgado. Me senté frente a él, dejándome en una silla, con un pie apoyado en el escritorio. “No espero que me creas, pero estuve allí. Lo vi con mis propios ojos”.

Era el primer reloj, el cambio de gravedad. Los presos fueron encerrados por la noche, y la prisión estaba atendida por una tripulación de esqueleto. ¿Qué mejor momento había para contar historias de fantasmas?

Las prisiones están llenas de relatos de apariciones sobrenaturales, supuestamente los espíritus de los presos asesinados, o los oficiales que pasan su vida después de la muerte y que eternamente se encuentran en los pasillos de sus antiguos lugares de trabajo. Durante mi entrenamiento en la academia como cadete de oficiales correccionales, trabajé poco tiempo en Old Folsom, la segunda prisión más antigua del estado. Las historias allí giraban en torno a los espíritus de los presos colgados por asesinato. Ahora hay un almacén donde solía estar la horca. Los oficiales de primera guardia debían llevar a cabo controles de seguridad de las instalaciones. Los nuevos oficiales a menudo informaron que oyeron a hombres limpiando y lamentando en el viejo almacén. Los oficiales con experiencia dejaron de informar los sonidos o dejaron de ingresar al almacén por completo. Otro relato en la prisión de Old Folsom tuvo que ver con una determinada unidad de vivienda. Los oficiales visitaban rutinariamente los condados y se acostumbraron a la idea de que, en esa unidad de vivienda, nunca estaban solos durante el conteo. Sintieron la presencia de un oficial invisible que caminaba por las gradas con ellos, e incluso escucharon el tintineo de sus llaves.

“No lo sé, Kellogg”, le dije. “No te estoy llamando mentiroso, pero este lugar puede hacer cosas graciosas para los sentidos de un hombre.

“Sí, estaba durmiendo”, dijo Kellogg, “pero estaba despierto cuando lo vi.

“¿Como se veia?”

“Parecía un preso”. Era un hombre blanco, cubierto de tatuajes, e incluso en su cara. notificar el control central. Habrían pensado que estaba loca.

Según la historia, sucedió cuando Kellogg todavía era un oficial, y trabajaba horas extras en la cabina de control de la unidad de vivienda trece en la Instalación Cuatro. La cabina de control era una habitación grande en el segundo piso de la unidad de vivienda, con ventanas gruesas e irrompibles. El oficial de la cabina de control proporcionó cobertura de armas para el patio desde su ventana trasera, y cobertura para los oficiales dentro de la unidad de vivienda a través de ranuras en sus ventanas delanteras. También controlaba la apertura y el cierre de la unidad de vivienda y las puertas de las celdas desde un panel en su escritorio. Durante el día, era un trabajo ocupado, pero por la noche, cuando los internos estaban encerrados en sus celdas, era uno de los trabajos más fáciles en la prisión. Y un oficial, especialmente un oficial en tiempo extra, podría encontrarlo luchando para mantenerse despierto. Kellogg había sucumbido a la lucha esa noche y estaba profundamente dormido.

“Algo me despertó”, dijo Kellogg, “sentí que alguien estaba en control conmigo. Miré hacia la sala de estar, y allí estaba, claro como el día, apoyado en la barandilla del segundo nivel, solo mirando hacia la sala dormían en su oficina. No se despertaban. El interno comenzó a caminar hacia la celda 216, y yo empecé a gritarle otra vez. Ni siquiera me miró. Hombre, te lo digo, caminó a través de la La puerta de la celda como si ni siquiera estuviera allí.

“¿Y no crees que haya sido un sueño?” Dije.

“No hay sueño”, dijo Kellogg. “Cuando mi turno terminó en la mañana, dejé la cabina de control y fui a la celda 216. Había dos reclusos encerrados allí. Hablé con ellos”.

“¿Que dijeron?”

“Esa es la cosa”, dijo Kellogg. “Al principio no querían hablar conmigo. Ventana trasera. Y, así, se había ido.

Tomé la historia del Sargento Kellogg con el proverbial grano de sal. No lo deseché de plano. Quién soy yo, después de todo, para juzgar la historia de fantasmas de otro hombre. Pero decir que creí que no sería del todo cierto. Fui testigo de muchos eventos inexplicables en mi vida y traté de mantener mi mente abierta a las posibilidades, pero también fomenté un cinismo saludable.

Otro hecho extraño ocurrió en la enfermería de la prisión. No fui testigo de eso, pero hablé con el médico y las enfermeras involucradas, quienes me juraron que sucedió. Los reclusos con problemas médicos graves fueron mantenidos en celdas que eran básicamente cuartos de hospital, equipados con camas médicas y televisores. Un hombre negado de violación en serie estaba muriendo. Era un preso beligerante, grosero y cáustico, especialmente para los miembros del personal femenino. Estaba en los últimos minutos de la vida, y todavía estaba consciente. Levantó la vista hacia la televisión desde donde estaba acostado en la cama y gritó de miedo. Desplazándose por la parte inferior de la pantalla estaban las palabras, USTED VA A INFIERNAR. El doctor estaba en la habitación con dos enfermeras. Cambiaron el canal, pero las palabras permanecieron en la parte inferior de la pantalla. USTED VA A INFIERNAR. El preso tomó su último aliento, mirando a la pantalla de televisión. Quizás la historia era cierta. Talvez no. Mantuve una mente abierta.

No fue hasta que tuve mi propia experiencia que decidí que el Sargento Kellogg podría haber visto realmente un fantasma. Me pasó a mi. Sucedió cuando el empleado vino a trabajar.

Había muchos trabajos en prisión para los presos. Los reclusos eran cocineros, trabajaban en la lavandería, como porteadores en las unidades de vivienda y en una variedad de otras posiciones. Ser un empleado de preso requiere inteligencia. Para ser el dependiente del teniente se requería una inteligencia aún mayor. El secretario del teniente tenía que estar bien informado de los procedimientos en el patio, y tenía que poder leer y escribir bien. Cuando un astillero descubrió a un preso con estas capacidades, se aferraron a ellos. La mayoría de los empleados de tenientes tenían largas sentencias y muchos tenían el mismo trabajo durante diez años o más. El empleado del teniente de la instalación, el preso Jensen, había sido el empleado durante al menos quince años. Era un hombre mayor con pelo gris, tez pálida y bifocales. Era tranquilo y discreto, nunca fuera de línea con los oficiales, pero siempre fue profesional y cortés. Se convirtió en parte de los muebles, por así decirlo, su presencia era tan común en la oficina del programa que a menudo pasaba inadvertido. Había sido condenado a la edad de treinta años por asesinar al amante de su esposa después de atraparlos juntos en su cama. Tenía unos sesenta años y había pasado más tiempo en prisión de lo que había vivido fuera de la cárcel. Su vida dentro de la pared era rutinaria. Se levantaba todas las mañanas, se ponía un uniforme de preso limpio y apretado, esperaba a que el oficial de la cabina de control abriera su celular y luego se dirigía a la oficina del programa. Cinco días a la semana, todas las semanas durante más de quince años. Él nunca habló de libertad condicional. Como muchos otros, estoy seguro de que esperaba poder ser libre algún día. Pero el preso Jenkins pasaría el resto de su vida en prisión.

El resto de su vida. Y un día más.

Era temprano el lunes por la mañana. Presenté la oficina del programa Facility One. Estaba programado para trabajar como uno de los oficiales del patio, y agarré mi equipo, el bastón, el spray de pimienta, la radio, las llaves, del casillero del equipo. Apenas me di cuenta cuando entró el preso Jenkins. Miró a su alrededor, y pareció un poco confundido. Estaba demasiado ocupado poniendo mi equipo para prestar mucha atención. Se dirigió de regreso a su estación de trabajo, una alcoba justo al final del pasillo con una máquina de escribir eléctrica en un gran escritorio de madera. Terminé de ajustar mi cinturón de trabajo y de conectar el micrófono a mi radio para asegurarme de que la batería estaba cargada. El recluso Jenkins dejó su área de trabajo, con la misma vaga confusión en su rostro pálido. Caminó hacia la puerta principal del programa, que estaba abierto para que los oficiales entraran y salieran, y salió al patio. Revisé el calendario de tareas, que estaba colocado en la pared, para ver qué tareas adicionales tenía que realizar.

Escuché gritos de uno de los primeros oficiales de guardia en la parte posterior del programa.

“¡De ninguna manera!” el grito.

Salí al pasillo para ver qué estaba pasando. El oficial, un hombre hispano de mediana edad, estaba mirando desde donde estaba al final del pasillo, a través de la puerta abierta. Sus ojos estaban muy abiertos por la sorpresa, y no un poco de miedo. Seguí su mirada hacia el patio vacío.

“¿Qué esta pasando?” Dije.

“Jenkins, hombre. ¡Acabo de ver a Jenkins!”

“¿Haciendo qué?” Dije. Miré hacia el patio, pero no vi al preso Jenkins.

“¡No lo entiendes! Se supone que no debe estar haciendo nada”.

Volví a escanear el patio. No hay preso Jenkins. ¿Dónde podría haber ido?

“No lo veo en absoluto”, le dije.

“Taylor”, dijo el oficial, exasperado, “Jenkins está muerto. ¡Murió en la enfermería anoche!”

Miré al oficial, seguro de que estaba jugando conmigo. Yo sonreí

“Está bien”, dije, “Jenkins está muerto. Vamos. Lo acabo de ver hace un minuto”.

El oficial salió al patio, mirando alrededor. Sacudió la cabeza.

“No lo entiendo, hombre”, dijo. “Me dijeron que estaba muerto”.

“Bueno”, dije, “te dijeron mal. Tal vez era otro Jenkins”.

Pensó en ello, mirando el patio vacío. Él asintió para sí mismo.

“Sí. Supongo que sí. Eso tiene que ser …”

“Aquí”, dije, “ven conmigo”.

Entré en la oficina del programa y él me siguió. Sentado frente a la computadora, puse mi contraseña y me registré en SOMS, el sistema de información para oficiales. Busqué al preso Jenkins en Facility One. Su información apareció en mi pantalla, su unidad de vivienda y mi identificación con foto. Revisé su estado. Mostraba que había salido de la cárcel el día anterior. Miré al oficial, que miraba por encima de mi hombro a la pantalla de la computadora. Su boca estaba abierta. Sus ojos estaban muy abiertos. Ahí, directamente debajo de la foto del preso Jenkin, estaban las siguientes palabras: Estado – Descargado. Causa-Muerte. Ubicación- Oficina del Forense, Condado de San Diego. El recluso Jenkins no solo estaba muerto, sino que fue dado de alta en la oficina del forense del condado de San Diego.

Su cuerpo estaba en la morgue.

Ocasionalmente, leo artículos en el periódico o veo noticias sobre personas a quienes se les niegan crímenes atroces. Algunos son condenados a la vida, otros a la vida más cincuenta años. Trabajé con reclusos que fueron enviados a tres cadenas perpetuas consecutivas. Todos asumimos que saldrían de la prisión cuando terminara su primera cadena perpetua. Después de todo, un hombre solo tiene una vida para dar. Pero ahora me pregunto si eso es absolutamente cierto. ¿Cuántos reclusos cumplieron sus sentencias de vida, solo para descubrir que tenían mucho más tiempo para hacer?

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